话题不知怎的，就转到了他们共同的身份——演员。
“有时候觉得这行挺奇妙的。”宣宣合上剧本，看着不远处忙碌检修的技术人员，感慨道，“穿上别人的衣服，说着别人的话，经历着别人的悲喜。
一部戏拍完，像活了一遍别人的人生。”
陈浩点点头，眼神里带着认同：“是啊。
所以很多人说演员是疯子。
但我觉得，能有机会体验这么多不同的人生，是一种幸运，也是一种责任。”
“责任？”宣宣好奇地看向他。
“嗯。”陈浩的表情认真起来，“我们呈现给观众的不只是一个故事，更是故事里的情感、选择和价值观。
演一个坏人，不是要让观众觉得坏人很酷，而是要让人理解他为何变坏，从而引以为戒。
演一个好人，也不是简单地喊口号，而是要演出他内心的挣扎和坚持。
我们在用表演，影响着观看者的内心。”
这番话，说到了宣宣的心坎里。
她一直觉得，表演不仅仅是技术，更是一种情感的传递和共鸣。
“我明白您的意思！”她的眼睛亮了起来，带着找到知音的兴奋，“就像我演董若妍，我不能只演她的‘坏’，更要让观众看到她的可怜和可悲之处。
演员应该是桥梁，连接剧本和观众的心灵。”
“对，就是这样。”陈浩赞许地看着她，眼神里多了几分深意，“看来我们想的一样。
演员最重要的不是技巧有多纯熟，而是对角色、对生活理解的深度和一颗敏感的同理心。”
话题一旦打开，就有些收不住了。
他们聊起了各自入行的初心。
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