华韵对这些一窍不通。
她指了指墙上那个看起来数字最多的游戏。
“这个……怎么买？”
大爷用下巴指了指一张塑料纸板，上面印着密密麻麻的格子和数字。
“自己选号，或者机选。”
选号？
华韵看着那些数字，只觉得一阵头大。
她掏出手机，也没多想，直接点开了计算器，随手按了一串数字。
就它们吧。
她把那组毫无逻辑、纯粹是手指随意触碰产生的数字，报给了大爷。
“十块钱。”大爷有气无力地说。
华一支付了钱。
“滋啦——”
打印机吐出了一张薄薄的、带着油墨香气的纸条。
华韵接过那张彩票。
纸很轻，轻得几乎没有重量。
她甚至没有低头再看一眼上面的数字，只是随手将它对折，塞进了钱包最深的那个夹层里。
那个位置，通常用来放一些不常用，但又不能丢的卡片。
走出彩票站，外面的阳光有些刺眼。
集市的喧嚣声再次将她包裹。
刚才那短暂的几分钟，就像一个小小的插曲，被瞬间淹没在了生活的主旋律里。
她很快就找到了正在跟卖水果的小贩讨价还价的妈妈。
“你这瓜保熟吗？”
“大姐你放心，不熟不要钱！”
华韵走过去，笑着拿起一个西瓜，在手里掂了掂。
买彩票那件事，已经被她彻底抛在了脑后。
日子，又恢复了它缓慢而坚定的节奏。
清晨，她跟着爷爷把羊群赶上山，已经能熟练地分辨哪种是“龙须草”，哪种是“断肠草”。
午后，她会搬个小马扎，坐在院子的葡萄架下，陪着奶奶摘豆角，听奶奶讲那些她听了无数遍的，关于爷爷年轻时当兵的故事。
傍晚，厨房里会准时响起她切菜的声音，清脆而有节奏。
弟弟华安会在饭桌上，一边狼吞虎咽，一边跟她抱怨物理题有多难，或者分享学校里的趣事。
爸爸华树依旧是那个沉默的男人，但他会默默地把碗里最大的那块羊肉，夹到她的碗里。
村里的邻居，偶尔会来串门。
“哟，韵韵回来这么久，不打算回城里啦？”
“你看我们韵韵，在村里待着，气色都变好了，比城里那些擦粉的姑娘好看多了！”
“韵韵啊，你堂伯家的那个远房侄子，人不错，在镇上当老师，要不要见见？”
面对这些或好奇或关切的询问，华韵只是温和地笑着，不肯定也不否定。
她的心，像被山泉洗过一样，清澈而宁静。
她再也没有打开过那个钱包夹层。
她甚至没有去关注过任何关于彩票的开奖信息。
家里的老电视机每晚七点半会播报新闻，或许其中就有那么一条是关于中奖号码的，但那个时候，她通常在给弟弟削苹果，或者在跟妈妈讨论明天做什么菜。
那个承载着一组随机数字的梦想，那个价值十块钱的微小概率，对她而言，已经没有任何意义。
她的生活，被羊群的咩咩声、灶膛的烟火气和家人的欢声笑语，填得满满当当。
这些触手可及的温暖和踏实，比任何虚无缥缈的巨奖，都来得更加珍贵。
那张被遗忘的彩票，就像一颗被她无意间投入湖心的小石子。
它曾激起一丝微不足道的涟漪。
而后，便迅速沉入湖底，再无声息，仿佛从未存在过。