两军对垒，相距十公里。
八路军独立团前沿阵地。
魏大勇盘腿坐在避弹坑里，手里拿着一块油布，一下一下地擦拭着那支MP38冲锋枪。
离他不远，一名十七八岁的小战士正趴在弹药箱上写信。
月光惨白，铅笔头只剩指甲盖那么长，他捏得很费劲。
纸张皱皱巴巴，是包压缩饼干的防潮纸反面。
“写啥呢？”班长把衣领竖起来挡风，凑了过去。
小战士手一抖，铅笔芯断了。
他有些不好意思地用舌头舔了舔断头，把纸往怀里缩了缩，脸在黑灰的掩盖下透出一层红。
“给俺娘。”声音很小，带着怯意，
“告诉她……俺穿上皮鞋了。胶底的，不冻脚。”
他伸出脚，那双崭新的翻毛皮靴上沾满了泥土，但在月光下依然显得厚实、昂贵。
旁边，一个正在磨刺刀的老兵停下了手里的动作。磨石发出“沙——沙——”的单调声响。
“省省劲吧。”老兵用拇指试了试刀刃，没看小战士，
“明天的仗，是用炮说话。你那刀，未必有机会见红。”
老兵把刺刀插回卡槽，发出“咔哒”一声脆响，随后抱着枪闭上了眼。
脚步声从交通壕那头传来，沉稳，有力。
李云龙背着手走在前面，赵刚跟在半步之后。
没有骂骂咧咧，没有踹屁股。李云龙今晚出奇的安静，仔细地看着每一个战士的脸。
走到小战士面前，李云龙停下了。
他看了一眼那封写在防潮纸上的信，没说话。
手伸进大衣口袋，摸索了一阵，掏出一块这就着体温的压缩饼干，扔到了小战士怀里。
“吃。”李云龙的声音有些沙哑，却很温和，
“吃饱了，明天手不抖。”
小战士捧着饼干，愣愣地看着团长，眼圈突然红了，猛地把头低下去，大口咬着硬邦邦的饼干，噎得直翻白眼。
李云龙拍了拍他的钢盔，转身继续往前走。
远处，北方的地平线上传来震动声，越来越清晰。
那是数百台柴油引擎空转汇聚成的轰鸣，是关东军战车集群在热车。
“老李。”
赵刚站在一段土坎上，望着北方的夜色，声音压得很低，被风吹散了：
“这仗……要是输了……”
“输了？”
李云龙停下脚步，侧过头。帽檐下的阴影遮住了他的眼睛，只露出一口白牙。
“输了就去太行山当野人！去吃草根，去啃树皮！”
李云龙打断了他，语气平淡，
“但只要老子还站着，这支部队就不会输。”
突然，一阵激昂悲壮的旋律响了起来。
侧翼，358团阵地。
楚云飞站在指挥所外，那台从日军手里缴获的手摇留声机，正转动着黑胶唱片。
《满江红》。
岳飞的词，配上激昂的管弦乐，在空旷的华北平原上回荡。
那声音苍凉、悲愤，却透着一股血性。
战壕里的战士们纷纷抬起头。
原本有些紧绷的身体，在这乐声中慢慢舒展，握着枪的手指骨节泛白。
十公里外，关东军驻地。
那里灯火通明，篝火烧得很旺。
隐约能听到那边传来的喧闹声。
那是带着醉意的日语军歌，伴随着清酒瓶碰撞的脆响。
他们在开派对，庆祝即将到来的“狩猎”。在他们眼里，这不过是一场必胜的武装游行。
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